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Résumé
Je n’ai plus de nom. Je n’ai plus de visage. Chaque mot que vous lisez n’est pas le mien… et pourtant, il coule de ma main, froid, inarrêtable. Je ne suis qu’un fil tendu, une marionnette secouée par quelque chose que je ne peux nommer.
Ce que vous tenez entre vos mains n’est pas un livre. C’est une ouverture, un passage. Certains ne devraient jamais tourner ces pages, car elles ont la patience et la ruse de traquer l’esprit qui les touche.
Je ne choisis pas d’écrire. Je n’ai jamais choisi. Et vous… choisiriez‑vous d’ouvrir ce livre ?
Ce que vous tenez entre vos mains n’est pas un livre. C’est une ouverture, un passage. Certains ne devraient jamais tourner ces pages, car elles ont la patience et la ruse de traquer l’esprit qui les touche.
Je ne choisis pas d’écrire. Je n’ai jamais choisi. Et vous… choisiriez‑vous d’ouvrir ce livre ?
Auteur
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